….rimase seduta senza muoversi, mentre la fresca brezza notturna le gonfiava e le scompigliava il vestito di chiffon…la luna si era alzata e nel Sound galleggiava adesso un triangolo di squame d’argento che sembravano tremolare un poco, mentre in lontananza un pianoforte suonava i motivi in voga quell’anno.

Sola…si trovava sola, in ultimo.

Non le rimaneva nemmeno più un fantasma con il quale andare alla deriva attraverso gli anni.

Poteva tendere le braccia il più possibile nell’oscurità della notte senza temere che sfiorassero una stoffa amica.

L’esile argento si era consumato su tutte le stelle.

Missing Tales, Francis Scott Fitzgerald.